Freud, socorro.

Pronto, já era. A dieta tomou, oficialmente, conta da minha mente e está me levando a loucura. Como eu sei disso? Bom, basta contar meu sonho dessa noite. Ao contrário do que esperava, nenhum pote de doce de leite entrou flutuando pela minha janela, iluminado pelo luar. Mas antes tivesse acontecido isso. Porque, no meu sonho maluco, eu era um balão. Sabe, desses de festa de aniversário. Bexiga se preferir. E sabe quando você enche de ar mas não dá o nó e o balão sai voando que nem louco até murchar?

Então, foi assim. Estava no meu quarto e, de repente, a dieta fazia efeito. Eu saia voando e batendo pelas paredes e caia de volta, de pé no chão. Até ai tudo bem, podia ser um bom sinal. O problema é que, ao invés de ter murchado, como era o esperado, eu ficava apenas menor, mas continuava uma coisa redonda! Ia encolhendo mesmo! Uma angustia cada vez maior tomava conta de mim toda vez que me via menor mas ainda em forma de balão. Insuportável. Aconteceu várias vezes e cada vez eu era uma pessoinha gordinha menor, até que chegou a hora de desaparecer, mas eu acordei. Ridículo.

Agora, acho que tenho que marcar uma visita ao pisic. É, talvez essa seja a chave pruma boa dieta. Ta com fome? Vá ao psiquiatra! Vou sugerir como slogan pra associação nacional de medicina: Quando pensar em comida, não vá ao supermercado. Vá ao psiquiatra, porque você está beirando a loucura! Se bem que acabou de me ocorrer que meu sonho podia estar mais relacionado com gases em geral do que com dieta. Nunca se sabe do que meio pote de pepinos em conserva é capaz.