O jardim secreto.

Semana passada, quando estava trabalhando no cardápio da festa de ontem, a chefinha veio até mim e disse que era um absurdo uma pessoa da minha idade ficar responsável por organizar um jantar tão importante e ela, que tinha mais idade e mais experiência de vida já tinha assumido a tarefa, falado com um buffet super chique e tudo pronto: o cardápio era rondele. Pra completar, a mesma chefinha que acha rondele chique me informou que eu não participaria do jantar. Estaria presente, mas minha função seria ajudar o pessoal do buffet. Ou seja, sem lugar à mesa para mim.

Ontem, cheguei ao lugar da festa, recebi o pessoal da decoração, da montagem e mais uma porrada de coisas. Dai a equipe do meu trabalho chegou, os convidados da empresa com a qual eu comecei o negócio que comemorávamos chegaram e o buffet soltou os rondeles todos tortos num molho aguado. Não quis nem saber. Tava de saco cheio de tudo. Principalmente por causa da minha dieta, porque não podia nem comer a massa, nem tomar uma dose de alguma coisa forte pra esfriar a cabeça.

Encontrei um pequeno jardinzinho com um banco de praça e o transformei em esconderijo. Não queria ver ninguém. Daí, peguei um prato e tirei da minha mochila um pote cheio de uma bela duma salada, que fiz com o que sobrou da minha sessão de psicologia de domingo com mais alguns ingredientes super vingativos e nem tão regimáticos. Mesmo se não estivesse de dieta, acho que me recusaria a comer o prato que oferecíamos para nossos convidados. Birra mesmo. Admito. Lá pela terceira garfada, apareceu em meu reduto a Paula, moça muito bacana, da empresa convidada, quem primeiro ouviu meu projeto e o levou a seu chefe, o que resultou no negócio fechado e no jantar de comemoração propriamente dito.

Depois dela perguntar o que eu fazia naquele lugar ermo, contei a verdade. Daí, conversa vai, conversa vem e ela, que decididamente não precisa de dieta, acabou pegando um prato e se servindo do meu pote de salada, depois de deixar escapar que a massa que oferecíamos estava terrível. E, de repente, quem aparece procurando a Paula? Sim, o chefão. Dela. Mas, ao encontrar sua funcionária, não disse nada, porque seus olhos grudaram em nossa refeição alternativa. Instantes depois ele voltava do salão com um prato, que encheu com gosto com a salada do meu pote. Ainda bem que, por birra e vingança, tinha levado uma quantidade absurda. Foi uma conversa curta mas muito boa, e agora, pelo menos, também o chefão alheio sabe de quem veio a ideia do projeto no qual ele está investindo.