A bronca.

Minhas mãos tremiam e eu não conseguia fazer absolutamente nada para controlá-las. Tentava manter os olhos fechados, como se assim pudesse evitar o futuro próximo, mas tinha plena consciência de que isso não ia acontecer. Criei coragem e espiei a poltrona de couro branco virada para a mesa. Será que deveria me sentar? Não sei se seria educado sentar na sala da chefona antes dela me convidar para fazer isso. Corri os olhos pela sala mais uma vez. Decidi fixá-los na cortina de linho cinza claro. Ela sempre me acalmava. Tive bons momentos lá. Sim, e como tive. Até que me sentia feliz com o fato do destino ter escolhido aquele lugar para me dar seu golpe de misericórdia. Estava tudo acabado, eu sabia disso. Ouvi passos se aproximando. Me virei para a porta e sorri serenamente. Era a hora de encarar os fatos.

Tudo começou hoje pela manhã, quando assim que abri minha caixa de e-mails, encontrei um da chefona, me chamando em sua sala para conversar sobre o jantar de ontem. Não sei porque é tão difícil para as pessoas entenderem que eu estou por aqui de jantar. Principalmente porque os meus tem sidos escassos e deficitários. É isso ai, acho que estou devendo comida! Se bem que já comi tanto nessa vida que, mesmo se ficar sem comer nada, meu corpo não poderá me cobrar. Mas estou divagando. Voltando ao assunto, tinha certeza de uma demissão eminente. Aquele jantar, quer queira, quer não, era minha responsabilidade, e foi um fiasco. E uso o termo fiasco aqui porque foi exatamente essa a primeira palavra que a chefona me disse ao entrar em sua sala.

“Como você serve um jantar daqueles para um cliente importante?” Foi sua próxima frase. Meu nervosismo ia aumentando, assim como minha fome, que se tornava um ser gigantesco e com vida própria. Respirei fundo e comecei a explicar. Queria falar toda a verdade, que foi a chefinha que decidiu fazer o cardápio e que eu não consegui controlar nem dar palpites, mas sabia que isso não iria adiantar. Seria considerado meu erro aceitar esse tipo de interferência na tarefa que ela havia me passado. E na verdade, era mesmo. Foi uma bela duma saia justa. Mas fui me explicando, inventando uma história, colocando a chefinha como personagem coadjuvante... E tudo que aquela que se julga minha chefe tinha de ruim, a chefona tinha de bom. Aquela mulher é o máximo. No meio de minha história ela me interrompeu e colocou ela mesmo a chefinha como personagem principal e culpada de tudo. Soube disso quando ela falou exatamente o previsto “você não devia aceitar esse tipo de interferência numa tarefa que eu te passei. Mas tudo bem” e, depois de me perdoar, ainda me convidou para almoçar e discutir assuntos de trabalho. Eu e ela!!! Daqui a pouco, vamos comer, por sugestão dela, uma salada num restaurante aqui perto. Será isso sorte? Ou ela sabe de tudo que aconteceu na festa e está apenas me cutucando?